| +++ |
[19 Apr 2005|03:45pm] |
Это карма такая - быть сильно помятой травой,
Говорить на восьми языках - но не мочь говорить.
По разбитым колесами тропам являться весной,
Прежде чем головой неразбитые тропы пробить.
Наблюдать за толпою, снующей по разным делам,
Возводящей желание радовать блядь в апогей...
На душе всё, что кроме любви - налипающий хлам.
Это карма - иметь из души выступающий клей.
Это карма. Но разве известие это меня
Успокоит, пусть даже я рад отработать ее?..
С этой мыслью, не полностью сформировавшейся, я
И бродил. И решила ты бренькнуть на сердце моем.
|
|
| -*-*-*- |
[13 Apr 2005|03:14pm] |
Врывается ветер в ворох спокойных тряпок,
Спрессованных временем, глиной, водой и жаром.
Он хочет их сделать парусом, верхом тапок,
Платком носовым — хоть каким-нибудь, но товаром.
Но силы у ветра не крючные — рук-то нету.
И ворох (скорей, даже ком) не размять, не сдвинуть.
Не сделать ни шуб из норок, ни шляп из фетра,
Ни сумок кожаных — тряпкам милее глина.
Будь ветер хитрее — он прекратил бы биться
Своим существом в бесчувственную плеяду.
Ему бы до неба смерчем ревущим взвиться,
С собой унося океан вперемешку с ядом.
Будь, ветер, хитрее. Пожалуйста! Очень нужно!
Отрадны нам, вечно страждущим, эти лужи!
А прочие наковыряют пальцами тряпки,
И будет все то, о чем ты мечтаешь: тапки,
И шубы, и шляпы, и кожаные портфели,
Здоровый (без насморка) дух в благолепном теле,
Тобою наполненный парус на мачте стройной
И ветошь. Ведь многие ветошью быть достойны.
Но ветошь в хозяйстве — тоже не тараканы,
Она убирает пыль, полирует стены,
Доводит до блеска испачканные стаканы
И, иногда, жгутом зажимает вены.
|
|
| * * * |
[21 Mar 2005|12:50pm] |
Тай же скорее, девочка! Тай же скорее - хватит уж!
Уж ноздревата стеночка, лето теперь - гипербола.
Лето теперь всеславное. Материал - совсем не плюш.
Кожу пронзает зернами. Кожа покрыта вербами.
Лей же скорее, милая, накипятим чаевничать.
Корочка льда постылая, корочка мглы пастельная.
Что нам с тобою жадничать, что нам с тобою скромничать?
Мы не жуки навозные, мы не клопы постенные.
Не хороша поэтика скаредного поэтика —
Весеночки да летики, грустненькие, пьерошные.
Как же тебя целую я! Как же молчать мучительно!
Этика - не включительно. Кожи просторы рощами.
Чушь, говоришь? Конечно же. Что тут еще возможно нам?
Слез, говоришь, не нежное море желе - не справиться?
Так для чего же кланяюсь я семенам подкожным и
Для четверых работаю? Льни же, моя красавица!
|
|
| Геннадию Каневскому |
[14 Mar 2005|12:07am] |
О ком ты бежишь, утренний бегун в парке?..
Геннадий Каневский. Человек, берегущий внутренний мир,
Подобен тому, кто пришел в сортир
И глубокомысленно на унитаз
Взирает, с трепетом, не садясь.
Человек, отдающий внутренний мир,
Подобен тому, кто на масло сыр
Кладет: я, мол, опытный кулинар,
Это вкусно, хоть и не клубника — на!
Человек, постигающий внутренний мир,
Никому не подобен. Но он — не миф.
Над забором звезды и фонари
Говорливы с ним. И ты говори,
Приходи, поведай ему про сад,
Расскажи, как осенью вниз летят
Все, кого ты надеялся видеть век
На ветвях висящими. И про снег.
|
|
| ¤ ¤ ¤ |
[08 Mar 2005|01:56am] |
Учусь тебя любить. Пусть будет эта школа
Сложна, как дикий хор Кавказа у костра.
Поставь мне двойку за отсутствие уколов
И единицу за отточенность пера.
Оставь на год второй, на лето, на субботу...
Ласкай меня порой. Мне ласка — словно свист
Веревки за спиной. Люблю свою работу.
Спиной пронзает грудь. Нутром рябеет лист.
Пусть я не научусь почтить чего-то чистым —
Чему-то научусь! Чему-то честь-хвала!
Душой всегда мечтал я быть эквилибристом,
Что, я надеюсь, ты сегодня поняла.
Не за спиной туман! Не за горами радость!
Твой запах!... как трояк. Что, в общем, шаг вперед,
И суть моей судьбы. Сейчас. А дальше — сладость.
А сладость в унисон мы не берем в рассчет.
Не надо нам любить! Нам надо жить! И в жито
По зернышку сбирать четверок-червяков.
Чтобы не чваниться надеждою разбитой
И не смущать щекой горячей простаков...
Скупа слеза из-за отсутствия отлично —
Не зашипит костер. Не захлебнется хор.
Пусть не удастся даже что-нибудь постичь, но...
Мне хорошо с тобой. И это — приговор.
|
|
|
[26 Feb 2005|01:13am] |
Всей простотой хитрой Его воли
Больно дышать, дух бахромой рвать.
Водка водой душит огонь боли
И веселит, как ни одна блядь.
Благослови сердце до дна выжать
И помоги Солнце мое ждать.
И если есть хоть один шанс выжить,
Не позабудь мне этот шанс дать.
|
|
| Разреши... |
[24 Feb 2005|12:47pm] |
Разреши, я покажу тебе мир.
Не деревьев вековых аромат,
Не написанный со скуки роман,
Не пылающий на солнце сапфир,
Не огранку, не оправу его,
Не свиданье света в омуте тьмы,
Насыщающее душу Москвой,
Не маячащий манящий Таймыр,
Не безбашенных веселий аккорд,
Не беспечно-мудрых детских шагов
Пересчет, ни черт, родная, ни черт!
В этом мире все враги далеко.
Разреши, я покажу тебе мир,
Целый мир - не из мозаик и бус...
Если ты проснешься, я распрямлюсь -
Это будет очень радостный миг!
Мир, намного расчудесней того,
Что когда-то нас с тобой зацепил...
Ты едва коснешься взглядом его,
И поймешь, как он тебя полюбил.
Ты - вселенная без снов и дверей!
Разреши - я подарю тебе век!
Разреши - ты мне родишь дочерей!
Разреши - я прорасту в тебе! Весь.
|
|
| ··· |
[21 Feb 2005|12:37pm] |
Вот интересно, что бы произошло с вами, если вы молитесь Богу примерно такими словами:
— Господи, будь радостен от пения моего хоть мгновение, будь счастлив, Господи, сын твой посвящен тебе всей душой!
А Бог, получив удовольствие, выпив бутылку саке (если это японский Бог), докурив сигарету, затушив ее в вашей раскрытой руке, нахмурившись, томно спел:
— О, как же ты мне надоел! Я бы на твоем месте давно ушел, ведь ты мне не мил, козел! Оставь ты меня в покое везде - и в огне, и в земле, и в воздухе, и в воде, и сам еще знаешь где...
А сам тут же сапой побежал смотреть, каковы последствия ожога, не собирается ли сын его умереть, и не страдает ли репутация Бога.
Лично я от такой некачественной лжи пожимаю плечами - и продолжаю жить, продолжаю смотреть, еле-еле рефреном с развитьем гореть, улыбаться в усы и стремиться петь:
— Господи, будь счастлив от пения моего хоть мгновение...
Чтобы снова и снова услышать в ответ:
— Не порть мне кротов! Для них губителен свет!
Ибо голосом Бога звучит то ли швабры скрип, то ли гноя след, а прекраснее голоса Бога на свете нет.
Обыщись - не найдешь...
Бог не может умело лгать, мне милей твоя, Господи, неумелая, горькая ложь, чем всех прочих, Господи, умение сладко спать.
|
|
| navigation |
| [ |
viewing |
| |
most recent entries |
] |
|
|
|
|
![[info]](http://l-stat.livejournal.com/img/userinfo.gif){kind=small}
feinstein_stihi's journal